August 11th, 2012

фото

(no subject)

Сегодня ночью приснился сон.
Подобное снится мне регулярно, но редко, раз в несколько лет.
Снилось, что я держу в руках и листаю некую книгу.
Название у книги неизвестное, хотя автор мне хорошо известен.
Это один из моих любимейших и часто перечитываемых писателей.
Пробегаю глазами абзацы – язык и стиль знакомый, темы и идеи те же, но насколько они глубже и ярче выражены.
Оторваться просто невозможно.
Но вот я просыпаюсь, сон тает, и остается только воспоминание – «какая интересная была книга».
И как жаль, что я не могу ее перетащить «оттуда» - «сюда».
И вот я задумался.
Текст, даже во сне, не может появится сам по себе, ниоткуда.
Кто же его сочинил?
Я?
Смешно говорить – я в жизнь не смогу написать ничего, даже отдаленно напоминающее…
Да и стиль и язык не мой...
И еще вопрос.
А что если мне удастся записать его и издать?
Под своим именем, конечно.
И никто не сможет обвинить меня в плагиате.
Кроме самого себя, который единственный будет знать правду.
И тогда последний вопрос – а вдруг и обычные авторы, на самом деле никакие не авторы?
А кто же тогда автор?
Бог?
Но это слишком мелкое занятие для него – писать романы…